miércoles, 28 de febrero de 2007

De Presuntos Implicados y Randy Crawford...

Fallen

I can´t believe it you´re dream coming true
I can´t believe it I have fallen for you.

Y sé que eres tú el que me hace suspirar
y sé que por ti yo podría llorar

You are the one, who´s led me to the sun
how could I know, that I´d be lost without you.
I want to tell you, your control your game.
I wanna let you know, you´re alive my vein.

Yo nunca fui estrella que desear
ahora sí, tú me has dado vida.

I want to tell you, your control your game.
I wanna let you know, you´re alive in my vein.

Y apago la luz para verte mejor
y saborear este sueño de amor.
(I have fallen for you)
yo podría llorar
I have fallen for you
I just want to tell you,
you´re a dream coming true.
Ese sueño de amor...
I have fallen for you.

De Alejandro Santiago y sus cuerdas de plata...


Por si no te vuelvo a ver


Se hizo gigante ese olor a manzana
que dejó tu piel
y como haciéndome burla el destino
no te he vuelto a ver...

No tengo aliados librando esta guerra
me quedé con sed
Vaya traición me jugó la impaciencia
por un sueño que alcancé

Sobre papel
declaro que te extraño cada amanecer
Te haré saber
qué lento corre el tiempo lejos de tu piel
haré que sepas de algún modo que te quiero...
Por si no te vuelvo a ver.

Cada recuerdo que sale al encuentro
de mi corazón
deja gravado tu nombre en mi cuerpo
y en cada canción.

No le pensaba decir ni al espejo
lo que te esperé
pero qué más te confieso que muero
porque vuelvas otra vez

Sobre papel
declaro que te extraño cada amanecer
te haré saber
qué lento corre el tiempo
lejos de tu piel
haré que sepas de algún modo que te quiero...
Por si no te vuelvo a ver.

Sobre papel
declaro que te extraño cada amanecer
confesaré
que un beso tuyo vale mas que mil de otra mujer
haré que sepas de algún modo que te quiero
por si no te vuelvo a ver...

(N. de A.)
Wooooow, woooow. wooooow.

viernes, 23 de febrero de 2007

De Pablo Neruda y su sonido del agua...

TENGO HAMBRE DE TU BOCA...

Tengo hambre de tu boca, de tu voz, de tu pelo
y por las calles voy sin nutrirme, callado,
no me sostiene el pan, el alba me desquicia,
busco el sonido líquido de tus pies en el día.

Estoy hambriento de tu risa resbalada,
de tus manos color de furioso granero,
tengo hambre de la pálida piedra de tus uñas,
quiero comer tu piel como una intacta almendra.

Quiero comer el rayo quemado en tu hermosura,
la nariz soberana del arrogante rostro,
quiero comer la sombra fugaz de tus pestañas

y hambriento vengo y voy olfateando el crepúsculo
buscándote, buscando tu corazón caliente
como un puma en la soledad de Quitatrúe.

(N. de A.):

Albanta sueña. Albanta anhela. Albanta tiene miedo. Pero Albanta escucha el sonido de su boca y entonces renace toda para llamarle y decirle que ha vuelto a vivir.


De Antonio Gala y el arte de ser el que ame...


TENGO LA BOCA AMARGA...

Tengo la boca amarga y no he mordido;
el alma, atroz, y la canción, tronchada.
No sé qué fuerza traigo en la mirada,
ni qué traigo en mi cuello, de vencido.

No sé ni cómo ni por qué he venido.
Esto es todo: llegué; no sé más nada.
No me importa el quehacer ni la jornada,
y me da igual herir que ser herido.

La sangre, a punto, se impacienta y arde
por inundar la alcoba a la que vine,
donde fui tan feliz que fui cobarde.

Sólo pido al amor que no se obstine.
Me sentiré a su orilla cualquier tarde
para que alguien, de paso, me termine.


jueves, 22 de febrero de 2007

De Gabriela Mistral y el dolor de su (nuestro) mundo...

AUSENCIA

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.

¡Se te va todo, se nos va todo!

Se va mi voz, que te hacía campana
cerrada a cuanto no somos nosotros.
Se van mis gestos que se devanaban,
en lanzaderas, debajo tus ojos.
Y se te va la mirada que entrega,
cuando te mira, el enebro y el olmo.

Me voy de ti con tus mismos alientos:
como humedad de tu cuerpo evaporo.
Me voy de ti con vigilia y con sueño,
y en tu recuerdo más fiel ya me borro.
Y en tu memoria me vuelvo como esos
que no nacieron ni en llanos ni en sotos.

Sangre sería y me fuese en las palmas
de tu labor, y en tu boca de mosto.
Tu entraña fuese, y sería quemada
en marchas tuyas que nunca más oigo,
¡y en tu pasión que retumba en la noche
como demencia de mares solos!

¡Se nos va todo, se nos va todo!

De Pita Amor o la diosa coronada...

Centrando al mundo
¿Cómo no he de llorar si tengo ojos
que tienen que mirar y que no miran?
¿Cómo no me he de ahogar si mis pulmones
absorben aire, pero no respiran?
¿Cómo no he de tener perturbaciones,
si mi sangre no cabe en la existencia?
¿Cómo no he de clamar compensaciones,
si en mí todo se adentra con demencia?
¿Cómo no he de desear realizaciones,
si me consumo en ansias desiguales?
¿Por qué no he de saciar yo mis pasiones,
si me arrastra el tumulto de los males?
¿Y cómo, si respiro tentaciones,
va mi pulso a tener ritmos normales?

Y de ella dijo Alfonso Reyes: "Nada de comparaciones ociosas.
Aquí se trata de un caso mitológico..." Woooow!!!

lunes, 19 de febrero de 2007

De Alfonsina Storni y la búsqueda de caracolas...


ALMA DESNUDA

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas(*)
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.

(N. de A)

Y así es como esta Albanta se siente más perdida que la chinita en el bosque narrada en conocida canción de Cepillín. Es parte inconclusa de algo que todavía no tiene idea de dónde inconcluir (sí, dije inconcluir). Pero así, sin previo aviso, me toca el sol y siento que el vuelo se hace más pesado que caminar con el agua hasta el cogote. Ash, qué patética. ¿Y si acompaño a la Storni? Nel, todavía tengo ganas de ver cómo termina este capítulo de novela insensata y surrealista que es, señoras y señores, miembros del jurado, mi vidorria.




Con tequila y con Sabina...


Conductores suicidas
Joaquín Sabinísima

No voy a negarte que has marcado estilo,
que has patentado un modo de andar
sin despeinarte por el agudísimo filo
de la navaja de esta empírica ciudad...
Sabías hacer turismo al borde del abismo
pero creo que de un tiempo a esta parte
te has deslizado al lado marrón,
tú que eras un maestro en el difícil arte
de no mojarte bajo un chaparrón.

Buscando en la basura un gramo de locura,
dime que es falso que ya nunca escribes
que has empeñado el reloj de Raquel,
que tu corazón no halla quién lo motive,
que has perdido siete kilos en un mes.

¿Cómo te has dejado llevar a un callejón sin salida,
tú, el mejor dotado de los conductores suicidas?

"No es asunto tuyo -me dirás - y punto"
pero reconoce que es crudo aceptar
que no hay ser humano que le eche una mano
a quien no se quiere dejar ayudar,
y búscate la vida, en dirección prohibida,
pero no impedirás que levante mi vaso
a tu mala salud y te invite a brindar,
muerta la amistad sabe igual que el fracaso
y a los dos nos gusta el verbo fracasar,
así que tú ni caso, por no agobiarte paso
de hacerte la cuenta de las papelinas,
de que no te fíe ni Rafa el del pub,
de que vendas chapas en ciertas esquinas,
de que te conozcan en cada hospital.

¿Cómo te has dejado llevar a un callejón sin salida,
tú, el mejor dotado de los conductores suicidas?

(N. de A.)
O de cómo el Tamagotchie una noche de octubre, Sabina enfrente, me dedicó esta maravillosa canción. Los amigos nunca se equivocan: cuando uno es "El mejor dotado de los conductores suicidas", no hay nada en el mundo que nos impida estrellarnos contra la infame realidad, ésa que todo lo toca y lo convierte en sueño. Ash, sí, ando en etapa amarguritas, ¿alguien tiene problema con eso? Y si creen que me contradigo con escritos anteriores, es cierto. Para eso escribimos, para tragarnos las palabras con la misma pasión que quien se sirve un buen filete...

Pos seguimos cantando...

Volver a mí

Fito Páez

Estoy tragándome el dolor
mordiendo el polvo del amor
vivo solo y encerrado en una gran habitación
esperando una maldita decisión
pensándolo un poco mejor
no sé quién te crees que sos
no me vas a hacer el juego
soy la luz y soy el gas
y ya no me queda tiempo para vos...

Es hora de volver a mí, a contar
las cosas que me hacían bien, de verdad
es hora de volver a mí, a cantar
yo necesito ver el sol, de verdad,
tenías que fallarme así
no es fácil hacerme sufrir
pero vos tenías las llaves de la ventana
que da al infierno aquél
y yo estaba entre la espada y la pared...

No puedes explicármelo
no hay forma de explicárselo
es posible que me traigas un perfume del pasado
pero nunca más el néctar de la flor
es hora de volver a mí, a contar
yo necesito ver el sol, de verdad
es hora de volver a mí, a cantar
las cosas que me hacían bien, de verdad
es hora de volver a mí, a cantar
es hora de volver a mí, a brillar
es hora de volver a mí, una vez más
yo necesito ver el sol de verdad

(N. de A. ash, ya no repito qué significa...)

Y es que en verdad las canciones tienen bien escondida la dosis exacta de paracetamol para estos dolores del alma. Uno jamás debiera olvidarse de cantar. De hecho, el único olvido que tendría que estar permitido es el de las cosas que un día nos hicieron el daño irreversible y no se dieron tiempo para remendar la herida. La esperanza es un recurso no renovable que habría que cuidar mejor. Sin entregarla a cualquiera. Quizá por eso he dejado de hablar de los sueños y el destino desde que entendí que las promesas son bastante cuestionables a la hora de pedir factura. Quizá entonces mis desvaríos obedezcan a que si dejo de creer por un momento, siento que muero. Pero, no sé cuántas vidas he agotado en este respirar sin miramientos. Sip, su Albanta anda chípil.

domingo, 18 de febrero de 2007

Y si empezamos a cantar???


Nuevo

Fito Páez

Nuevo es este cielo, es nuevo para mí
dos torres cayeron, lo siento por ti
en fin no hay nada nuevo, ni más antiguo que el sol
son dos pibes haciendo el amor
en las bocacalles, en un callejón
en la 9 de julio, en rosario, en new york
dame un beso en la boca y no me digas que no
vas a ver que se pasa el dolor
no creo en casi nada
que no salga del corazón
no me voy a cargar toda tu boludez
no da ni para conversación
nuevo es ser viejo, nuevo es morir
renacer cada día y volver a escribir
nuevo es increíble y también tradición
vuelvo nuevo a tocar rock and roll
no creo en casi nada
que no salga del corazón
no me voy a cargar toda tu boludez
no da ni para conversación
nueva es esta cosa, es nueva para mí
tampoco es nuevo vivir ya sin ti
de nuevo aquí en el barrio y los muchachos me ven
vuelvo nuevo y empiezo otra vez
vuelvo nuevo y me pierdo otra vez
vuelvo nuevo y te quiero otra vez...

N. de A. (O sea, Nota de Albanta...)
La rola antes mencionada es porque me siento de la chingada. Me enferma versar cuando estoy deprimida. Pero, niños, la música mitiga penas y regenera algunas células existenciales que siempre necesitamos para seguir respirando. Por eso yo invoco y evoco cada momento de mi vida no por olores ni por sudores, sino por las armonías entre los recuerdos y mi presente mediato. Qué le vamos a hacer, si esta Albanta anochece entre tristezas...



jueves, 15 de febrero de 2007

Al lado del camino...

"...Yo ya no pertenezco a ningún istmo
me considero vivo y enterrado
yo puse las canciones en tu walkman
el tiempo a mí me puso en otro lado
tendré que hacer lo que es y no debido
tendré que hacer el bien y hacer el daño
no olvides que el perdón es lo divino
y errar a veces suele ser humano...".
Fito Páez

Qué importa que tenga miedo. Qué importa el terror de volverme a morir. Es decir, cuando uno ha probado ya la tortura de saberse inmóvil, las cosas no vuelven a ser como antes. Nunca más.

De pronto la resonancia cardiaca se altera porque sabe de mí. Porque me conoce. Porque entiende que algunas veces uno no intenta llegar a ninguna parte pero necesita cuanto antes un poco de oxígeno para que el destierro voluntario sea convertido en un lugar habitable.

Luego cierro los ojos para no tener que abrir los pachecos síntomas de colapsus animalus amorosus...

Y abro el hueco del corazón. Y respira profundo. Y carajo, empieza a creer.

Entonces se aparece el espectro del desencanto y me advierte con voz nítida que las cosas siempre pueden empeorar... por imposible que parezca.

Estoy triste. Necesito dormir más, trabajar menos y mandar a un estúpido espectro maníaco depresivo por rumbos de la chingada.

Pero sigo triste. Siempre espero tempestades...

lunes, 12 de febrero de 2007

De vez en vez y de cuando en diario...

Convendría hacer un corazón renovable que no permitiera goteras corrosivas. Habría quizá que declarar zona liberada el país de nuestro cuerpo y sólo sollozar cuando los cielos se pintaran de naranja. Descubrir la poesía con la necesidad del náufrago que busca tierra. Convenir con cada persona que nunca se cierren los ojos si no han soñado previamente. Abrazar sin condiciones y mirarse fijamente hasta que no existan más dudas que las de cómo volver a usar la palabra. Fingir demencia a las promesas y jubilar los planes para una próxima ocasión. Despedirse de los miedos y condenarlos a cadena perpetua en la cárcel del olvido.

domingo, 11 de febrero de 2007

De sensaciones bipolares (Sin llanto esparcido por el sillón. ¿Para qué?) II parte.


Julio Cortázar
Instrucciones para cantar

"Empiece por romper los espejos de su casa, deje caer los brazos, mire vagamente la pared, olvídese. Cante una sola nota, escuche por dentro. Si oye (pero esto ocurrirá mucho después) algo como un paisaje sumido en el miedo con hogueras entre las piedras, con siluetas semidesnudas en cuclillas, creo que estará bien encaminado, y lo mismo si oye un río por donde bajan barcas pintadas de amarillo y negro, si oye un sabor de pan, un tacto de dedos, una sombra de caballo. Después compre solfeos y un frac, y por favor no cante por la nariz y deje en paz a Schumann. "


(Historia de cronopios y de famas)
Imagen http://vulcanusweb.de/dialogando/LOGOS_BUTTONS/Julio-Cortazar.jpg

De sensaciones bipolares (Sin llanto esparcido por el sillón. ¿Para qué?)

Jorge Luis Borges
1964

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.

Ya no compartirás la clara luna ni los lentos jardines. Ya no hay una luna que no sea espejo del pasado, cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes que acercaba el amor. Hoy sólo tienes la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente) sino lo que no tiene y no ha tenido nunca, pero no basta ser valiente para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra y te puede matar una guitarra.

Ya no seré feliz. Tal vez no importa. Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste y me quitaste debe ser borrada; lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste, esa vana costumbre que me inclina al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

(Y es la imagen qué más me gusta del autor. N. de A.,
que significa Nota de Albanta)

De cupidos y cosas piores...

Siempre es lo mismo: cada año, de manera inevitable, festejo el 14 de febrero con un rito especial. Lo primero es hacerme de un arsenal considerable de películas de terror. ¿Palomitas? No. Una Magnum de almendras y muchísimas lunetas multicolores. Nada de cartas, ni llamadas, ni otra cosa que ponga en la tabla de descompensación mi irremediable destino (y desatino): yo no nací para festejar un día semejante.

¿Y qué si no hay nadie junto a mí el día del amor? ¿Y qué si ese día no quiero ir al cine porque todo mundo pretende demostrarle a todo mundo que tiene alguien con quién salir? ¿Qué hay de las personas como yo, que no me dice nada un día tal?

A
y, sí, lo confieso: Por alguna extraña razón, cada día de San Valentín me quedo solapa. Al principio supuse que mis relaciones pretendían de manera tácita y conciente ahorrarse el regalo. Después sospeché que era yo la que se quería ahorrar la molestia de tanta aglomeración y por eso me escondía en los recovecos de mi guarida biónica. Como diría E. T: my home.

Hasta que caí en cuenta, y creo que ya lo he dicho en montones de lugares, que todo se debe a que el amor apesta. A que yo estoy exiliada hace mucho tiempo ya de los suspiros y los sueños con globos y chocolatitos encerrados en cajar con forma de corazón. Que mi alma fue entregada en sacrificio una noche aciaga por la colonia Roma a los perros que vagaban igual que yo: perdidos en la inmensidad de la chingada. La única diferencia entre ellos y yo era, quizá, el hecho de que los canes tienen olfato y miden el peligro. Yo en cambio, como Olga Román: "Si me da miedo asomarme, me asomo más todavía". Así que lo dejé ahí, destrozado y sin vida, para irme despacito y sin alharacas a entender que hay muchos muertos como yo, que respiran sólo con el cuerpo y nunca (¿segura que nunca, Albanta?) vuelven a sonreir con el alma.

Qué se le va a hacer, ¿verdad?

Y ya al final del día del amor, una voz que navega en mi interior me dice abochornada: "Pero es el último año que estamos solas". La peor parte es que aún le creo.

sábado, 10 de febrero de 2007

Es la onda!!!


Aguas de março :: Antonio Carlos Jobim
(y la imagen de Elis Regina, la que canta como los
mismísimos ángeles)
É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um caco de vidro, é a vida, é o sol
É a noite, é a morte, é o laço, é o anzol
É peroba do campo, é o nó da madeira
Caingá candeia, é o matita-pereira
É madeira de vento, tombo da ribanceira
É o mistério profundo,
é o queira ou não queira
É o vento ventando, é o fim da ladeira
É a viga, é o vão, festa da cumeeira
É a chuva chovendo,
é conversa ribeira
Das águas de março, é o fim da canseira
É o pé, é o chão, é a marcha estradeira
Passarinho na mão,
pedra de atiradeira
É uma ave no céu, é uma ave no chão
É um regato, é uma fonte,
é um pedaço de pão
É o fundo do poço, é o fim do caminho
No rosto o desgosto, é um pouco sozinho
É um estrepe, é um prego,
é uma ponta, é um ponto
É um pingo pingando,
é uma conta, é um conto
É um peixe, é um gesto,
é uma prata brilhando
É a luz da manhã, é o tijolo chegando
É a lenha, é o dia, é o fim da picada
É a garrafa de cana, o estilhaço na estrada
É o projeto da casa, é o corpo na cama
É o carro enguiçado, é a lama, é a lama
É um passo, é uma ponte,
é um sapo, é uma rã
É um resto de mato, na luz da manhã

São as águas de março fechando
o verão
É a promessa de vida no teu coração
É uma cobra, é um pau, é João, é José
É um espinho na mão, é um corte no pé
São as águas de março fechando
o verão
É a promessa de vida no teu coração
É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um passo, é uma ponte,
é um sapo, é uma rã
É um belo horizonte, é uma febre terçã
São as águas de março fechando
o verão
É a promessa de vida no teu coração
É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
Pau, pedra, fim do caminho
Resto de toco, um pouco sozinho

(Y la traducción pa' los que no sabenos portugués)

Aguas de marzo


Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un casco de vidrio, es la vida, es el sol
Es la noche, es la muerte, es un lazo, un anzuelo
Es un árbol del campo, un nudo en la madera
Caingá, candela, es matita de pera.
Es madera del viento, alud en el despeñadero
Es misterio profundo
Es el quiera o no quiera
Es el viento venteando, el fin de la ladera
Es la viga, es el vano, la fiesta del tijeral
Es la lluvia lloviendo, la voz de la ribera
De las aguas de marzo, el fin del cansancio
Es el pie, es el suelo, es marcha caminera
Pajarito en la mano, piedra del tira-piedras.
Un ave en el cielo, un ave en el suelo
Un arroyo, una fuente
Un pedazo de pan
Es el fondo del pozo, es el fin del camino
En el rostro el disgusto, está un poquito solo.
Es un tarugo, un clavo
Una punta, un punto
Una gota goteando
Una cuenta, un cuento
Es un pez, es un gesto
Es la plata brillando
Es luz de la mañana, un ladrillo llegando
Es la leña, es el día, es el fin de la huella
La botella de ron, reventón caminero
El proyecto de casa, es el cuerpo en la cama
Es el coche atascado, es el barro, es el barro
Es un paso, un puente
Es un sapo, una rana
Es un resto de campo en la luz de la mañana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
Es la promesa de vida en tu corazón.
Es una culebra, es un palo, es Juan y José
Un espino en la mano, es un corte en el pie
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida de tu corazón.
Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un paso, es un puente
Es un sapo, una rana
Es un bello horizonte, una fiebre terciana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida en tu corazón.
Palo, piedra, fin del camino
Resto de tronco, está un poquito solo.

Quiero un cigarro!!!


De pronto pienso... (llamemos a la NASA, diría alguien no por ausente menos presente en mis afanes por recordar) ¿Exactamente por qué uno debe tener corazón y estar en este laberintíco estado de pendejismo? Yaaaaaaaaaaaaaaaa debí aprender hace mucho que uno no está para bromas cardiacas, chingao.

Ah, sí. Este escrito se llama así porque estuve buscando un méndigo Marlboro perdido en la inmensidad de mi vida y no encontré ni madres. Tuve que ir a la tienda... ash.

De chiles rellenos y tortas ahogadas


Entre una cosa y otra he llegado a la conclusión de que las letras con sangre entran. Así que ya llegué para instalar la estufa y comenzar a cocinar lo que esta Albanta tiene que decirse a partir de hoy, en que el día fue gris, la lluvia arreció y todo me pareció más vivo incluso de lo que yo estoy. Vamos a ver qué pasa.

Me despierto temprano. Corrijo: no he dormido. La hipomanía es lo de hoy. Y pienso en él. ¿Cómo no hacerlo, si es lo único que me ha mantenido con los ojos abiertos para que mi insomnio emocional aleje toda pesadilla a su paso? Sin alimento: he pasado a formar parte de las filas del ayuno desde que mis pantalones me apretaron producto del error de diciembre (los romeritos, el bacalao, pavo, vino, en fin). Así que un café y el primer banquete del día: un cigarro.

Y su recuerdo reaparece y me hace sonreir...

Un momento. Me hizo sonreir!!! Ya me preocupé.

Y ayer por la noche escuché hablar al viento. No gran cosa, simplemente confirmamos estar en el camino correcto: él y yo.

A lo lejos Edgar Oceransky empieza a joder con su rola

"Ella no estaba lista para el amor,
'Hay cosas mucho más urgentes' pensó
justo estaba por cambiar de dirección
cuando a lo lejos escuchaba su voz

Y así se decidió
buscarlo y por instinto lo encontró,
cuando lo vio
bajó la guardia y se debilitó..."

Ash. La anticursi mordiéndose la lengua. Escuchemos a Sabina. Mejor aún, apaguemos esta madre y esperemos a ver qué sucede. Total, que pase lo que tenga que pasar, que no?