domingo, 15 de abril de 2007

Gioconda, erotismo y el arte de seducir...

DEFINICIÓN

Podríamos tener una discusión sobre el amor.
Yo te diría que amo la curiosa manera

en que tu cuerpo y mi cuerpo se conocen,
exploradores que renuevan

el más antiguo acto del conocimiento.

Diría que amo tu piel y que mi piel te ama,
que amo la escondida torre

que de repente se alza desafiante
y tiembla dentro de mí
buscando la mujer que anida

en lo más profundo de mi interior de hembra.

Diría también que amo tus ojos

que son limpios y que también me penetran
con vaho de ternura o de preguntas.

Diría que amo tu voz
sobre todo cuando decís poemas,
pero también cuando sonás serio,
tan preocupado por entender
este mundo tan ancho y tan ajeno.

Diría que amo encontrarte
y sentir dentro de mí
una mariposa presa
aleteándome en el estómago
y muchas ganas de reírme
de la pura alegría de que existía y estás,
de saber que te gustan las nubes
y el aire frío de los bosques de Matagalpa.
Podríamos discutir si es serio
esto que te digo.
Si es una quemadura leve, de segundo,
tercer o primer grado.
Si hay o no que ponerle nombre a las cosas.
Yo sólo una simple frase afirmo
Te amo

domingo, 1 de abril de 2007

A maestros de las lunas...


Diez años. Hace diez años, perdí a mi mejor amigo, cuando un buen día, se le ocurrió que esta vida no era lo suyo y se suicidó. Así que hoy, sólo por hoy, en cada blog que tengo he decidido rendirle este pequeño recuerdo con la canción que me dedicó. Tan sólo para decirle, donde quiera que esté, y sé que está en todas partes, que por más años que pasen, sigue haciéndose cada día más urgente su presencia.

Te quiero como sólo una vez se quiere de lo que tan bien se aprendió. Sé que reconoces los logros y las derrotas. Esto que ves es lo que he conseguido ser. Por ti. Por tus consejos, regaños, risas, felicitaciones, cartas, y como un día lo dijiste, lo que existía y siempre existiría, que quedaba más sobre entendido que expresado. De aquí para allá, todo cuanto soy. Que buenos cielos te cobijen, compañero del alma, compañero.

Y la canción que un día decidiste que fuera para mí:

Si fuera diez años más joven, qué feliz
y qué descaminado el tono de decir:
cada palabra desatando un temporal
y enloqueciendo la etiqueta ocasional.

Los años son, pues, mi mordaza, oh mujer;
sé demasiado, me convierto en mi saber.
Quisiera haberte conocido años atrás
para sacar chispas del agua que me das,
para empuñar la alevosía y el candor
y saber olvidar mejor.

Esta mujer propone que salte y me estrelle
contra un muro de piedras que alza en el cielo
y como combustible me llena de anhelos,
de besos sin promesa y sentencias sin leyes.

Esta mujer propone un pacto que selle
la tierra con el viento, la luz con la sombra;
invoca los misterios del tiempo y me nombra.
Esta mujer propone que salte y me estrelle
sólo para verle,
sólo para amarle,
sólo para serle,
sólo y no olvidarle.

Con diez años de menos, no habría esperado
por sus proposiciones y hubiera corrido
como una fiera al lecho en que nos conocimos,
impúdico y sangriento, divino y alado.

Con diez años de menos, habría blasfemado
con savia de su cuerpo quemaría los templos
para que los cobardes tomaran ejemplo.
Con diez años de menos, hubiera matado.
sólo para verle,
sólo para amarle,
sólo para serle,
sólo y no olvidarle.

Del Salmón y de la verdad sobre Verónica Luna...



Media Verónica despierta
le molestó la luna por la ventana abierta.
Llegó una carta desde el frente;

el cántaro se rompe
y se secó la fuente.

Va a decidir qué hacer cuando despierte del todo
y borrar con la mano
lo que ayer escribió con el codo.


Habrá que ver si la crónica Verónica reacciona,
la Verónica mitad tiene muy poca maldad,
pero está cansada de esperar...

Media Verónica está rota
no tiene muchos años pero le hicieron daño.
Rompió una lanza por la risa,
pero no tiene prisa y se rie muy poco.

No va a saber qué hacer cuando no sople más viento,
no sabe distinguir el amor de cualquier sentimiento.

Quiere vivir
una vida diferente cada día;
la Verónica mitad está en la flor de la edad
pero está cansada de esperar...

En la ventana hay una nota:
el pájaro no vuela
tiene las alas rotas.
Media Verónica lamenta
que el tiempo se consume y lo demás no cuenta.

"La vida es una cárcel con las puertas abiertas"
Verónica escribió en la pared
con la tripa revuelta...

Nada que ver, no habrá flores en la tumba del pasado
la Verónica mitad dice siempre la verdad, pero está cansada de esperar...