miércoles, 19 de septiembre de 2007

No tuvo tiempo... (Réquiem por El profeta del nopal)


(25 diciembre 1950 - 19 de septiembre 1985)

ROCKDRIGO GONZÁLEZ, UN ETERNO POETA DEL NOPAL Y NARRADOR DE HISTORIAS URBANAS

Gibrán Bazán


"Al apagarse las luces e iniciarse el concierto, Rockdrigo González no perdonaba su conocida perorata: “Rockanroles grasientos y rythm qand blues adobados y carnitas poéticas, quesadillas cósmicas y tostadas de conocimiento, por eso, pásele pásele, hay caldos de insensatez del Rockdrigo y los vatos del Qual, atolitos de rolas urbanas y campechanas que pretenden ser, lagañosas y malolientes, netas y condescendientes, piñateras y quemacoquientes, no hay más que aventarse clavados en la campechana cultural”.

Macizo, ingenioso y gandallón conocedor de los misterios de la ciudad de México, muchos recuerdan hoy a Rockdrigo González con la guitarra siempre dispuesta, trepado en alguna azotea y ofreciendo un concierto amenizado con caguamas para los cuates.

Este es un asalto chido/ ¡Saquen las carteras ya!/ ¡Bájense los pantalones!/ Pues los vamos a basculear.../¡Abran ya las cajas fuertes!/ Valores y bienes también!/ ¡Billetes al contado! ¡Cheques al portador!/ ¡Y tarjetas de Banamex!

Los setenta habían terminado y los ochenta recibían aún sus letras con marcada mojigatería. Rockdrigo, aquel rebelde de greña larga, no respetaba ni a su abuelita, “es sumamente igualado con las autoridades y con todas las instituciones”, exclamaban a los cuatro vientos esas estrellitas de peluche amamantadas por la ola comercial y que rockanroleaban con lástima refritos puppy love al estilo de los Osmond o de la anoréxica Karen Carpenter.

Fue en el terremoto de septiembre de 1985, “el día que la tierra se abrió”, cuando Rodrigo González, acurrucado en los brazos de Morfeo, en su viejo departamento de la calle de Bruselas, abandonó, con sólo 35 años a cuestas, la capirucha a la que dedicó con pasión, rabia y humor su poética sorna callejera".

Y una de las más grandes canciones del Profeta del Nopal... ahí les va, raza!!!



No tengo tiempo

Cabalgo sobre sueños innecesarios y rotos

prisionero iluso, de esta selva cotidiana.

Y como hoja seca, que vaga en el viento,
vuelo imaginario, sobre historias de concreto.

Navego en el mar de las cosas exactas,
fui enclavado en momentos de semánticas gastadas.
Y cual si fuera una nube esculpida sobre el cielo,
dibujo insatisfecho mis huellas sobre el invierno.

Ya que yo no tengo tiempo de cambiar mi vida,
la máquina me ha vuelto una sombra borrosa.

Y aunque soy la misma tuerca que han negado tus ojos
sé que aún tengo tiempo para atracar en un puerto.

Camino automático en una alfombra de estatus,
masticando en mi mente las verdades más sabidas.
Y como lobo salvaje que ha perdido su camino,
he llenado mis bolsillos con escombros del destino

Sabes muy bien que manejo implacable mi nave cibernética,
entre aquel laberinto de los planetas muertos.
Y cual si fuera la espuma de un anuncio de cerveza,
Una marca me ha vendido ya la forma de mi cabeza.

Ya que yo no tengo tiempo de cambiar mi vida
La máquina me ha vuelto una sombra borrosa
Y aunque soy la misma tuerca que ha negado tus ojos
sé que aún tengo tiempo para trancar en un puerto.


¡¡¡Te extrañamos, Rockdrigo, te extrañamos!!!


martes, 18 de septiembre de 2007

Cerezas mediterráneas (encima del capuccino)




Y entonces me viene a la mente aquella canción de los Carrión: "Que las cerezas están maduras eso lo sé...".

Chale, si lo que utilizo para recordar las rolas insulsas lo empleara en algo más importante como la física cuántica...

El caso es que este martes ha amanecido con gozo y abrumadora dosis de ser feliz. Ni yo me reconozco. Será que el invierno toca la puerta, que este clima es maravilloso y que yo estoy como Matute el de Don Gato interpretando "Esta canción la canto yo, todo el día...". O será simplemente que he dejado partir la rundidora dosis de nostalgia y ya no pretendo exponerme a los abrumadores rayos UV de la desolación.

El punto es que estamos contentas.

Amanece y es martes. De entrada toca Dr. House en la noche, y ese es un buen motivo para sobrellevar la carga de los días que faltan para el viernes.

Ayer por la noche se dijeron cosas lindas vía telefónica y ese es el pretexto perfecto para esperar el fin de semana con ganas de festejar y brindar por estar vivos.

Escucho a Bebe mientras fumo un cigarro y todavía presiento en mi estómago el mega capuccino rompope que me tomé hace unos minutos.

Nada, que soy insoportable cuando me siento bien.

Estamos contentas. Ash!

lunes, 17 de septiembre de 2007

Anda la osa!!! (De gomita)

Una semana y nada que escribo. No es mi culpa, es que mi computadora viene y va de sus achaques permanentemente leeeeeeeeeeeennnnnnnnnnnnta.

Le cayó un virus el miércoles y no podía iniciar sesión...
Le cayó cerveza el sábado y que me quedo sin teclado...
Le cayó Slim hoy y que me dejan sin internet...

¿Qué ha pasado con mi vida? Se estarán preguntando mis dos lectores en alta estima. Bueno, prácticamente nada y sin embargo un montón. Ahora sí me voy a descoser porque no me da miedo que alguien me lea.

(Lero lero)

Bueno, el pex es que no sé cómo empezar... Ok, ¿alguno de ustedes... (de ustedes dos, quiero decir) han conocido la voz de alguien y se ha sentido estúpidamente enamorado (no hay otra forma de enamoramiento) hacia alguien que los hace reír, pensar, sentir así como vampiros en la hipófisis, dormirse con su nombre entre los labios y despertarse con la sensación de que hoy síquesí, el mundo amaneció un poco más amable?

Su mutis me hace pensar que no. Y lejos de creerme original, me siento más bien ñoña.

Bueno, pues resulta que me está pasando.

¿Ven? Nunca es bueno decir que septiembre es un mes aburrido...

Total que no sé si lo encontré, me encontró o nos dimos de bruces básicamente al mismo tiempo. Y me encanta su sentido de la vida, la forma tan anti romántica en la que mira el destino y sin embargo, que siempre tiene como diría Silvio la palabra precisa y la sonrisa perfecta. Qué les digo, el hombre es sensacional.

Ahora, el pero...

Pero es que se va.

Sí, lo sé, si una relación prometedora no tiene mis niveles acostumbrados de complejidad, me hago a un lado.

¿Por qué no puedo ser una niña normal? Ash...

Bueno, el caso es que mientras dure, puedo asomarme desde mi pequeño respirador a mirar las postales que me ofrece la vida, que dicho sea de paso, no son pocas. Cito algunas nomás por ocio, ya ven cómo soy:

El viernes fui a casa de la Babas a comer un poxolazo y estuvo de AHNOMÁ.

El sábado hubo un buen guateque en casa de desconocida escritora (o sea yo) y para ser la primera pachanga en tres años, estuvo morrocotudamente bien.

Ayer estuve sola, haciendo limpieza (con lo que me encanta) y por primera vez en mucho tiempo no, no señor, no me rundí a pesar de que contra mi voluntad fue domingo (de hecho, fue domingo todo el día).

Y bueno, pues básicamente me la he pasado hablando de él con familiares, amigos, conocidos y dos o tres Testigos de Jehová que pasaron religiosamente a regalarme La Atalaya.

Espero que esta vez no apestemos el asunto, Albanta...

En fin, sólo quería dejar constancia de que sigo viva. Sí, en verdad me siento viva.

martes, 11 de septiembre de 2007

Septiembre 11 (Sin las torres)


Claro que tiene muchos años, pero esta vez sí que vale la pena acompañarnos sin mirones que cabalguen en el recuerdo. Por primera vez, la figura de Pinochet no empañará la conmemoración por la muerte de Salvador Allende.

Y como yo no quiero pasar por alto esta manifestación de enjundiosa presencia, pongo aquí un escrito que hice otro once, pero de diciembre de hace un año: cuando ya el mundo festejaba la muerte del tirano.

Con ustedes, o sea mis dos lectores, el artículo sobre el artículo:

De tiranos y cosas peores...

(TOMADO DEL DIARIO LA JORNADA, 11 DE DICIEMBRE 2006)

Marcos Roitman Rosenmann

La muerte del tirano
Un sabor agridulce queda por encima de la muerte del tirano. No será la justicia quien dicte sentencia frente a uno de los personajes que menos ha merecido el cargo de general en jefe de las fuerzas armadas chilenas y de presidente constitucional gracias a los acuerdos de la transición.

Si hacemos memoria, su fama no es propia, sino ajena. Fue bajo un discurso anticomunista y de fe católica, en medio de la guerra fría, cuando logro concitar en su entorno a miles de bienintencionados e ingenuos cuyas mentes seguían a pies juntillas los esloganes de la propaganda de la derecha política. Muchos de ellos, gobernando Salvador Allende, se unieron a la cruzada de creer que el marxismo era una doctrina comeniños cuyo objetivo era convertir el país en provincia de la Unión Soviética. Ante semejante futuro creían necesaria una respuesta. El prototipo de golpe de Estado se generalizó tras el triunfo de la revolución cubana. Valga como ejemplo, la publicidad electoral que me tocó vivir siendo niño durante la campaña presidencial de Eduardo Frei Montalva en 1964 y que guardo en el recuerdo. Se trata de un montaje publicitario ­la mentira en política no es nueva­: un cartel, donde guerrilleros fusilan a un sacerdote en cuclillas con una frase sobrepuesta: ¡Chileno, esto ocurre en Cuba, no permitas que suceda en Chile! Tenía nueve años y cuando llegue a casa mi imaginación ya había construido un mundo en Cuba y en Chile. Desde luego no quería otra Cuba. Mi padre, viejo republicano español, escuchó y deshizo el entuerto. Pero el cebo era para haber mordido y tragado todo el anzuelo.

Seis años más tarde, durante el gobierno de la Unidad Popular, comprendí la eficacia de tal mentira. Había calado hasta los huesos en la sociedad chilena. Y además mostraba el camino a seguir en caso de triunfo de los rojos: el alzamiento nacional y el golpe de Estado. La España de progreso del general Francisco Franco daba luz. Caudillo por la gracia de Dios. Esos argumentos se escucharán en Chile durante tres años (1970-1973), obteniendo carta de ciudadanía y verosimilitud, se transforman en opción política. Estaban en boca de mucha gente que lentamente se decantó por la desestabilización. Fue el método para sabotear al gobierno y más tarde justificar el golpe militar, con el apoyo de Estados Unidos. Nixon y Kissinger fueron los interlocutores para los socios criollos, la democracia cristiana, el Partido Nacional y sectores de las fuerzas armadas. Entre ellos buscaron los mecanismos para destruir la ciudadanía republicana y la vía chilena al socialismo.

Tal vez un tercio de la población creyó que Chile sufría el cáncer del comunismo, la injerencia cubana y de un plan destinado a matar a los chilenos contrarios a la Unidad Popular que pasó a llamarse Z. Ante tan negro futuro, faltaba encontrar en las fuerzas armadas los iluminados, los redentores de la patria. La trama civil del golpe se urde sobre bases concretas. Son Patricio Aylwin, Zaldívar, Frei, entre otros, junto a dirigentes del Partido Nacional quienes ponen en contacto a militares por medio de reuniones privadas en sus casas. Los convites de asados, parrilladas y cumpleaños son la excusa. Así se reconocen y organizan el complot: acabar con el gobierno de la Unidad Popular. No existía un nombre. Era indiferente el personaje. La construcción de la identidad de Pinochet es a posteriori. Su protagonismo le obligará a eliminar a sus iguales. Destruir toda prueba que descubra su relato. Por ese motivo asesina a dos generales, Oscar Bonilla y Augusto Lutz, este último jefe de los servicios de inteligencia el 11 de septiembre. Verdaderos artífices de la trama pre golpe. El simplemente sintetiza una opción. Más tarde acabará destituyendo al general Leigh de la junta militar y ejerciendo él mismo como presidente de la junta militar.

Este personaje oscuro, sin ideas propias ni principios éticos, con deseos de grandeza, termina aislado como Hitler en el búnker familiar, presa de sus delirios y vitoreado por unos cuantos cientos de fanáticos. No serán muchos los que sientan su muerte. Los otros, los compañeros de viaje en 1973, los más representativos, los anticomunistas de guerra fría y de los sectores medios lo tildan corrupto y de haberse lucrado durante su mandato. Ser un traidor a sus ideales. Ese tercio de chilenos, que lo apoyaron, lo vitorearon, lo tiran a la cuneta. Ese es el peor castigo al cual Pinochet se enfrentó en vida. Saberse al mismo tiempo instrumento de otros para destruir el orden democrático y no poder terminar como héroe ni siquiera para una derecha que lo desconoce e incluso lo escupe. El general ya atisba su futuro una vez muerto. No habrá funeral de Estado y pasará a la historia en los libros de texto como asesino, responsable de crímenes de lesa humanidad.

Tal vez debería haber sido juzgado y condenado. De esa manera se haría justicia. Pero la estatura de la magistratura y la elite política chilena no estuvo a la altura de sus víctimas y detenidos-desaparecidos, a quienes sigue perteneciendo la dignidad de la lucha por la democracia. Pero vale la pena señalar que con la muerte de Pinochet sigue abierto el juicio por crímenes de lesa humanidad, ya que las responsabilidades de ministros, asesores y funcionarios políticos civiles que participaron en su gobierno los hace cómplices y los compromete directamente con la violación de los derechos humanos. La justicia internacional seguirá sin archivar la causa.

Por último, no podemos olvidar la escasa talla intelectual del finado. Ambición de poder, amor al dinero, el lujo, el derroche y la ostentación. Cualidades que reflejan cobardía y corrupción de carácter que destruyen el mito de heroicidad y patriotismo que con tanto esmero se dedicó a construir para justificar la infamia del 11 de septiembre de 1973. Sin embargo, el descubrimiento de sus cuentas secretas y sus múltiples actos de corrupción demuestran que rompió con la dignidad de militar y el deber de soldado. Era un ejecutor de la doctrina del enemigo interno y un creyente de tres dogmas: la familia, Dios y anticomunismo. Su trabajo consistió en aniquilar el proyecto cultural, la condición humana y la vida, por tanto, en mandar a matar y asesinar. Si su muerte concita un solo día de duelo o las fuerzas armadas lo entierran con honores militares constituirá un oprobio para las víctimas de la tiranía, un desprecio a las instituciones y una señal de que la democracia no funciona en Chile.

N. DE A. (YA SABEN, ¿NO? SIGNIFICA NOTA DE ALBANTA):

"La muerte le ganó a la justicia", dijo Mario Benedetti al referirse sobre la muerte de Pinochet. ¿Cómo se muere un dictador que debe tantas vidas, así, en una cama, rodeado de su familia? Si algún consuelo me queda, es el dictamen que dio su médico a los medios informativos: "Una descomposición aguda cardiaca". Tampoco era nuevo, si tuvo corazón en su vida, me queda clarísimo que se le pudrió desde hace muchos años.

En lo que a esta Albanta pintada de rojo se refiere, por mí, podría morirse tres mil doscientas veces y no alcanzar a pagar cada una de las vidas de hombres y mujeres que fueron torturados hasta que se apagaron sus ojos. Que no sus lamentos, esos se los llevan los tiranos a la tumba.

Mi maestro de seminario de poesía latinoamericana, Hernán Lavín, un maravilloso poeta chileno que interpretaba a Pablo Neruda con esa pasión y credo que sólo tienen los hombres liberados por la palabra y curados por la música, no sólo me enseñó el camino del verso y la prosa como alimento para el alma. No señor, también nos modificó la visión lejana de un país ensangrentado en manos de un traidor que se jactaba de no haber leído jamás ningún libro. Hizo bien: de leerlo, supongo que los cuestionamientos a su forma y su modo hubieran sido inevitables, así que se hubiera ido al infierno desde antes.

Y es que yo digo (y como es mi blog, pues han de perdonar) que no es necesario vivir el momento para sentirnos parte de él. Haber nacido cuatro años después del 11 de septiembre de 1973 no ha modificado mi forma de pensar en relación a lo que Augusto José Ramón Pinochet Ugarte hizo en la historia de América Latina. Y del mundo, porque sigo pensando lo mismo de Mussolini, Hitler, Nerón, Bonaparte y Somoza. Diferentes épocas, pero todos ellos unos hijos de puta.

¿Qué le espera a mi país? No lo sé. Este capítulo de novela política no ha terminado de cuajar. Calderón ha de estar tristísimo: se le fue uno de sus más notables ídolos de cabecera. Caray, apenas a inicio de su mandato. Es una ventaja que entre tanta gente que pierde la memoria rápidamente, hay algunos que no olvidan (mos) fácilmente los errores de la historia para intentar no vivir condenados a repetirla.

Y de nueva cuenta, han de disculpar: sigo sufre y sufre, pero este dolor de justicia me tiene al borde del colapso.

En uno de los artículos del periódico La Jornada, dice que Pinochet "Entró a la historia por la puerta trasera". Yo espero con el corazón en vilo que entre al infierno por la puerta de adelante, abierta de par en par. Y que se lleve a más, de una buena pinche vez. Está más que visto que la justicia a veces no llega. ¿Verdad, Echeverría?

lunes, 10 de septiembre de 2007

De cómo ser romántica ya no resulta tan romántico (Con jugo de naranja)


Los lunes de luna me despierto con nuevos bríos. O quizá sea que son los bríos de siempre pero durante la madrugada tuvieron para bien pulirse y amanecer hechos una monada. Después de todo, el primer día de la semana, por lo menos para mí, no son aquellos domingos rundidores y nauseabundos de los que ya me he cansado de hablar.

Entonces abro La Jornada y ahora sí que me despierto: 22 muertos por un accidente de tráiler en Coahuila (Lolita Ayala dijo 29), segunda vuelta de comicios en Guatemala (a mi Menchú la dejaron en sexto lugar, qué mal pex, le pasó lo que al doctor Simi...), se sacrifican en el presupuesto el desarrollo social y la educación (¿Y cuándo no? me pregunto con sadismo). Total que entre que el chapele (chaparro-pelón-de-lentes) está en India, el Pavarotti yace en su cajotototota y se amplía el uso de la tarjeta para adultos mayores, mi corazón empieza un tumtum tumtum tumtum... y luego nada...

Hace mucho tiempo que me convencí que el romanticismo lo dejaba en las buenas y nobles manos del Arcipestre. Quiero decir, lo mío lo mío es pajarear de un lado para el otro pero sin los espolones más bien ojetes que da el sentirse en conocido estado catatónico de enamoramiento sublunar (me choca cuando mis palabras se leen rimbombantes y no digo nada concreto).

(A un lado de la pantalla, Fito Páez me perturba con Un vestido y un amor: "Te vi, saliste entre la gente a saludar...")

Entonces, pues listo. Involucrarnos sin perder el sentido de la orientación, es decir, finjamos que nos queremos para hacer como que la vida es menos apestosa. Juguemos pues a que estamos acompañados solamente por el gusto de sabernos. Si a fin de cuentas, tiene mucho que el miedo ajeno me pudrió un sueño.

(Y entonces repapalotea en mi mente la rolototota del buen Silvio: "Dicen que se empina y que no alcanza, que sólo ha llegado hasta el dolor; dicen que ha perdido la buena esperanza y se refugia en la piedad de la ilusión...". Después de todo, Silvio es un hombre sabio).

Tomo un café como para despertarme. Ya es justo, si son las ocho de la noche. Aquí en la oficina, mi jefe con mirada sospechosa me nota teclear con gracia y singular alegría. Sonríe orgulloso de su asistente. Inocente, cree que estoy haciendo un informe.

Voy a lanzar un decreto a viva voz a ver qué tanta razón tienen Amira, Walter, mi maestra de reiki y uno que otro pelafustán que opinan que los decretos funcionan:


VOY A SER FELIZ, LE PESE A QUIEN LE PESE...

Y punto final. Sin suspensivos, que de pronto no sirven más que para seguir en estado catatónico de profunda soledad.

(¿Quién dijo que me siento de la chingada?)

domingo, 9 de septiembre de 2007

Si yo muero (Pessoa y rundición dominguera)


Si muero pronto,
Sin poder publicar ningún libro,

Sin ver la cara que tienen mis versos en letras de molde,
Ruego, si se afligen a causa de esto,
Que no se aflijan.
Si ocurre, era lo justo.
Aunque nadie imprima mis versos,
Si fueron bellos, tendrán hermosura.


Y si son bellos, serán publicados:
Las raíces viven soterradas
Pero las flores al aire libre y a la vista.

Así tiene que ser y nadie ha de impedirlo.

Si muero pronto, oigan esto:
No fui sino un niño que jugaba.
Fui idólatra como el sol y el agua,
Una religión que sólo los hombres ignoran.
Fui feliz porque no pedía nada
Ni nada busqué.

Y no encontré nada
Salvo que la palabra explicación no explica nada.
Mi deseo fue estar al sol o bajo la lluvia.
Al sol cuando había sol,
Cuando llovía bajo la lluvia
(Y nunca de otro modo),
Sentir calor y frío y viento

Y no ir más lejos.

Quise una vez, pensé que me amarían.

No me quisieron.
La única razón del desamor:
Así tenía que ser.
Me consolé en el sol y en la lluvia.
Me senté otra vez a la puerta de mi casa.

El campo, al fin de cuentas, no es tan verde
Para los que son amados como para los que no lo son:

Sentir es distraerse.

Ella lo sabe (Abel Velázquez)


Fiel a mi costumbre intento pasarte de largo,
por temor a que mi piel recuerde que murió en tus brazos,
la fe se me escapó contigo,
perdieron rumbo mis zapatos,
y a la deriva a veces lloro
imaginando todo lo que no pasamos.

Y ella lo sabe,
y no dice nada,
ella lo sabe,
que tras de tu recuerdo un día se me fugó el alma.

Ella no hiere como tú,
no exige tiempo como tú,
llegó una noche y se quedó a esperar, el alba.

Ella no actúa como tú,
no finge amor tal como tú,
me mira y sabe que tal vez,
no habrá mañana,
no habrá mañana.

Traté con más pena que gloria de olvidar tu espalda,
pero mi cuerpo en otros brazos
terminaba por trazar tu mapa,
tu nombre me quebró el silencio,
y se escapó de madrugada,
cuando dormido y por error,
le supliqué a la noche que te regresará.

Y ella lo sabe,
y no dice nada,
ella lo sabe,
que tras de tu recuerdo un día se me fugó el alma.

Ella no hiere como tú,
no exige tiempo como tú,
llegó una noche y se quedó a esperar el alba.

Ella no actúa como tú,
no finge amor tal como tú,
me mira y sabe que tal vez
no habrá mañana.

Ella es tan diferente,
tan distante, tan callada,
ella no hiere como tú,
no exige tiempo como tú,
llegó una noche y se quedó a esperar, el alba.

Ella no actúa como tú,
no finge amor tal como tú,
me mira y sabe que tal vez,
no habrá mañana,
no habrá mañana.

Llueve en el silencio ausente de mis desengaños,
porque el olvido no me deja reescribir
la historia fuera de tus brazos.

Y ella lo sabe,
y no dice nada,
ella lo sabe,
que tras de tu recuerdo un día se me fugó el alma.


(N. de A.):
Él lo sabe. Yo lo sé. Creo que el único de los tres que no lo sabe eres tú. ¿A quién le importa?

¡Rayos! Es domingo... (Melón con queso cotagge)


Despierto confiada en que el mal sabor de boca se pasará en cuanto se cumpla la semana (y por si las dudas, corro a lavarme los dientes, quizá el mal sabor va mucho más allá del sentido figurado). Una duda asalta mi pensamiento dominguero: creo que no es normal este calor insoportable en septiembre.

Corro a la compu. Un correo genial, letras con sabor nostalgia y citando a Luis Eduardo Auté, dos o tres segundos de ternura. Hago mentalmente una lista con pendientes y resultan demasiados para ser domingo:

  • Escombrar
  • Lavar ropa
  • Hacer tarea con Seles
  • Checar el libro de Bardo
  • Lavar trastes
  • Ir por las pastillas (estúpidas pastillas)
  • Bajar el concierto de Olga Román.

Las nueve quince de la noche. "Tengo hambre" me dice Selene con la ternura de quien está a punto de comerse su propia pierna. "Yavasmija", le respondo francamente sin ninguna intención de darle de cenar. Ok, hacemos el intento, voy a la tienda, compro queso manchego, jamón, pan Bimbo y jugo de manzana. Con la dieta que tenemos, vamos a terminar como Cartens.

Hay alguien... alguien chido. Pero he aprendido que si quiero que algo se haga realidad, lo más sano es no comentarlo ni por equivocación, porque corro el riesgo de apestar el asunto mucho antes de que pueda llamarse asunto. Pusyaqué, no lo comentaré.

El viernes... el viernes fue un día rico.

Estoy viendo una película bien triste. Ni idea de cómo se llama pero es cursi como ella sola.

Podría pedir perdón por las estupideces escritas. Pero es domingo, y se perdonan mis inconveniencias.

Agréguenle un apodo más: Albamaranta.

Próximo lunes diecisiete, finale alterno de un capítulo más. No se lo pueden perder.

(En la tele, Noah llora porque Allie no sabe quién es. Sufre al ver cómo el amor de su vida no puede recordar cuánto se amaron. Yo opino que se debería sentir dichoso: por lo menos lo que los separó fue la enfermedad y no el miedo).

viernes, 7 de septiembre de 2007

Te echo de menos... (Ángel Ravelo, chamoy pa' sollozar y últimos -espero- síntomas ornitorrincoides)


Sé que ya no tengo ni derecho
a proclamar lo que te extraño,
mi juicio queda invalidado
porque tu ausencia ya no es pecado.


Y sé que estoy obligado a olvidarte
para así cumplir lo acordado
y cada uno por su lado trazar un rumbo,
mas sin embargo hoy...


te echo de menos, aun pasen días,
pasen meses, pasen años,
y aún tengo dudas,
de que algún día quizá logre superarlo.


Te echo de menos, te echo de menos
y me da rabia pensar que todo este anhelo
se pudrirá en el silencio sin cantarlo.


Sé que hicimos bien en su momento
para evitar hacernos daño
y aletargar cualquier maltrago
pero añorarte es tan humano.


Y ya sé que las distancias son mentiras
para zanjar cualquier pasado,
y así enfriar lo inacabado
echando tierra a un fuego escaso hoy


Te echo de menos, aun pasen días,
pasen meses, pasen años...
Te echo de menos cuando de lejos
atisbo nuestros rincones
te echo de menos cuando yo canto
alguna de mis canciones.


Te echo de menos, te echo de menos,
y me da rabia pensar que todo este anhelo
y me da pena que este desconsuelo
se pudrirá en el silencio sin cantarlo.

(N. de A.)
La imagen... es sólo una imagen...

miércoles, 5 de septiembre de 2007

Noticias desde el exterior (Menú ejecutivo, por favor)

En Netlog llegué a las 300 firmas en mi libro de visitas, en mi spacelive son más, pero esas las describimos después. Como me desperté ociosa (raro), les pondré algunas para que lean cómo se las gastan mis amigos (una cosa muy fina).

Así que con velitas de cumpleaños, ¡felices 300 firmas, Albanta!

Omkara55

Albanta la libertad:

Gracias, gracias y gracias por ser la substancia que alimenta mi alma, por ser una mujer fuerte, inteligente, bella, critica, entregada, justa y solidaria.

La razon de mi ausencia.... fueron las noches sin luna, los dias saturados de realidad, el agotamiento fisico y animico, las regiones deserticas de mi personalidad, el cansancio visual de tanta mierda que mirar en este mundo y la lucha obligada de aprender a vivir sin renunciar a los ideales, contra viento y marea....

Y en este combate es bueno contar con albantas libres, soñadoras y subversivas; amigos lejanos que le piensen a uno, conglomerado de celulas rebeldes...

Tu, Jose Luis, Mathias.. son mi substancia creadora, mi puente entre dos mundos, mi mescalito para el viaje...jajajaja

Con cariño
Hada Verde desempolvandose


Teresa

Mexicana linda, que alegría me da siempre saber de tí, espero que estes bien. Smiley Smiley
Hoy por fín me cambio de casa, me voy de mis madriles del alma, Smiley Smiley
La vida es así, me llevo ilusiónes a donde voy, sueños y esperanzas Smiley Smiley
No tengo teléfono aún allí, no sé cuando podré volver a conectarme, espero que pronto, porque necesito este medio de comunicarme.
Eso sí, en cuantito pueda y recoloque un poco mi casa, mi vida, intentaré ir algún ciber para seguir en contacto.

Mientrás tanto, espero que sigas bien, que alguna vez me mandes esas cosas tan lindas que me dejas, y jaja, no te vas deshacer de mí, porque volveré

Verónica, hoy desde los madriles es mi despedida, el próximo día, será desde el pueblecito de la provincia de Toledo, donde me voy, jaja, si antes era gata, que es como llaman a las nacidas en madrid, ahora seré bola
Smiley Smiley Smiley y hasta pronto, Teresa

Moiseuz:

****PELIGRO*****
estan SECUESTRANDO a las personas
lindas, hermosas e inteligentes

*****Smiley¿DONDE NOS ESCONDEMOS?Smiley*****
jajajaj

Neftaliopochtli:

Primero vas y te pones de quejumbrosa y chipil

Y ahí va el baboso a hacerte caso, me meto a tu página a firmar tus fotos y veo que tienes foto del Alejandro Santiago y mía no

Y todavía te pones al brinco!!!!!!

Claro, como no soy chiapaneco, ni soy güero, ni de ojo claro...

Pero vas a ver, me vas a perder, yo se que no te importa ni te duele, pero me vas a perder y muchas se van a beneficiar con eso

El dulce que yo prefiero
porque Vero es primero
Vero, Vero, Vero.
Vero, Vero, Vero.

Gracias por invitarme a este asunto, está chido, a parte me gusta más porque por aquí si me contestas, no como en el msn jeje


Erikitaberry:

YA PONTE A HACER ALGO DE PROVECHO, NO ES POSIBLE, QUE NADA MAS ESTES SENTADA FRENTE A LA MAQUINA VIENDO HABER A QUIEN FRIEGAS, JAJAJAJAJ AH NO VERDAD, CUIDATE BYE. UN MUNDO NOS VIGILA JEJE


Ainara:

QUERIDA AMIGA, ES TANTO LO QUE YA TE HAN ESCRITO QUE NO VOY A PODER SER DEMASIADA ORIGINAL. SOLO SENTI EL IMPULSO (QUIZAS LA LLUVIA NOS PONE NOSTALGIOSOS) DE DEJARTE UN SALUDO E TU LIBRO

HUMILDE, CORTITO PERO SINCERO.
ESPERO SEGUIR SIEMPRE CONECTADA CON VOS
BESOS
AINARA Smiley Smiley

Albanta (junio 19):

ya llegó Pitufo Filósofo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Smiley Smiley Smiley Smiley Smiley

Copérnico:

Mi azul eres muy buena para escribir y eso me gusta un chigo nadie como tu en el netlog.


saludos

Clandy:

hola amiga!!!!


hace mucho q te debia la visita, estuve estudiando y por suerte hoy rendi y bien!

me encanta tu pagina!!! y todo lo q decis!!

besotes desde Argentina

Clandy-Clarisa

Alquimista:

Albanta dice:
Ah, pues yo festejo el día internacional de no fumar... fumando, es como para hacer algo especial Smiley Smiley



Nooombre no vayan despues a querer festejar el dia del trabajo trabajando, porfa Azul no des ideas niña, ¡ashh por que no puedes ser una niña normal!

Chagolla:

ey, pssst, nicole, no quieres escoger un "papi"...



chale, la pura cabala, digo, cabula...

Vero:

Gracias por tus recientes visitas a mi humilde, vilipendiado y conspicuo perfil, debo agregar que eso de tener un amplio criterio para andar viendo perfiles de todos los géneros, a mi no me resulta "feo", al contrario, pero bueno, hay personajes que no toleran salir de su rol estático y certero.

Esta foto me ha hecho sonreír sin esfuerzo, y es que tu inmutable sala guarda tantos y tantos recuerdos de las noches que pasamos juntos... en compañía de toda la banda Cecehachera, el Tamagotchi y demás fauna bohemia y sempiterna...

Recuerdo que una vez lloré con Gloria en uno de tus sillones, mientras los demás coreaban en francanchela canciones del ídolo de la casa, Silvio...

Y quizá una de las últimas veces que me hice corporeo en tu hogar, cuando las enchiladas de mole fueron el gatillo y nuestro encuentro la bala... ¿mmm?, en fin, Luna Nicole había recuperado la sala con otra clase de fauna, exótica en peluches y plásticos inmortales que encarnan el bestiaro de las niñas.

Sabes que entrelíneas lo que quiero decirte es que te quiero y que agradezco tu presencia más allá de los bytes.

Un abrazo y un beso.

PD: ah si, y a mi también Smiley Smiley , saludos desde las ruinas, un 10+, muy lindo cutis... y tienes unos ojos grandísimos, y son dos, menos mal... je je.


Rageforst:

Now, the nightingale sings to you

And raises up the ante
I put one hand on your round ripe heart
And the other down your panties

Everything is falling, dear
Everything is wrong
It's just history repeating itself
And babe, you turn me on

Estabocaesmía:

me gusta cuando callas porque estas como ausente

aunque para encontrate callada esta cañonnn, Smiley Smiley
que mas te puedo decir, mmmm.
a si, tienes unos ojos muy bonitos preciosa
woww tienes una boquita muy sensual
mi mail es arroba.com me gastaría que me incluyeras como amigo
claro SOLO PARA SER AMIGOS

Atte.
el can original

si, si mi Albanta, este mensaje es para la Viridiana. ahhhh! quien como ella entre tus brazos (ya ves como si es el can original)

por cierto la foto del hombresito azul, de no ser por sus anteojos, juraria que a menudo esta en mi espejo, ese color y esos ojos... tambien le dolera la cabeza?

este mensaje es para la viridiana Smiley Smiley Smiley Smiley


(N. de A.)
¿A poco no son la onda? Bueno, todos los comentarios valen la pena, pero estos tienen historia.

martes, 4 de septiembre de 2007

Este ya (Joaquín Sabina y su ruido ruido)



Este ya no camufla un hasta luego,
esta manga no esconde un quinto as,
esta precinto no juega con fuego,
este ciego no mira para atrás.
Este notario avala lo que escribo,
estas vísperas son del que se fue,
ahórrate el acuse de recibo,
esta letra no la protestaré.

A este escándalo huérfano de padre
no voy a consentirle que taladre
un corazón falto de ajonjolí.
Este pez ya no muere por tu boca,
este loco se va con otra loca,
este masoca no llora más por ti.

(N. de A.)
He dicho. Bueno, ha dicho Sabina, pero para el cuento, es el mismo.

De mis soledades voy... (Fruta picada ¡sin chantilly!)

En soledad vivía,
y en soledad ha puesto ya su nido,
y en soledad la guía
a solas su querido,
también en soledad de amor herido.
San Juan de la Cruz.




¿Quién es el dueño de una carta: el remitente, o el destinatario? ¿Quién es el dueño de la herida: el que la causa o el que la padece? ¿No son caras los dos de una misma moneda? O quizá el dueño es el sentimiento que les clava su dardo. Quien ama, quien es amado y el amor: ese arquero que los llaga a ambos, ese puente levadizo en que se encuentran y se desencuentran... El dueño de la herida es el verdugo y es la víctima; es el idólatra y es su ídolo; pero, sobre todo, aquello que los vincula o los enfrenta, sea cual sea su nombre. Porque hay amores que no saben el suyo verdadero.

Antonio Gala.


Sigo pensando en cuánto pienso en él. No es que me guste sufrir, francamente, pero supongo que un leproso no puede olvidarse de su padecimiento únicamente cerrando los ojos y contando hasta diez. Lepra del hipotálamo, eso es lo que tengo. Sentir cómo se cayó a pedazos desde hace tanto tiempo la idea de un mundo con conejitos y chocolates por doquier (¿Nunca vieron el capítulo del Conde Pátula en el planeta Lindo Lindo Hermoso Hermoso? Más o menos así).


Supongo que me siento bien, después de todo.


Despierto de una manera casi vulgar: Viridiana se asusta con un ruido de la calle y clava las uñas en mi cabeza. Gata babosa. Una de dos, o le prohibo terminantemente entrar a mi recámara, o le corto las garras pronto, porque ya me dejó los brazos en calidad de chamarra tamaulipeca. Una cosa gacha.


Voy a pagar mi teléfono. Con cuánta inocencia llevé mil pesos. Como no me han llegado recibos desde hace dos meses, pensé que me alcanzaría hasta para desayunar. Supongo que el cajero se asustó cuando vio mi cara de "¿¿¿CÓMO QUE SON DOSMIL SEISCIENTOS???" porque casi me ofrece una silla y algodón con alcohol. Aparte de chípil, jodida.


Llego a la oficina. Llueve. Mi gripe ya se instaló en este puerquecito caribeño y como que no me piensa abandonar. Ya me terminé dos tarros de miel Carlota, no sé cuántos kilos de limones, más inyecciones que si tuviera rabia y nomás no se va. Alguien a quien conozco (pero ya no existe) me dijo un día que su enfermedad era sicosomática. Supongo que la mía quiere algo por el estilo, porque en realidad hasta que me deprimí comencé a darme cuenta que me dolía como si hiciera gárgaras de hojas de rasurar...


Un asesino serial me dijo que hice un comentario inteligente. En fin, no sé si es asesino serial, en realidad, pero es una ventaja saber que no cumplo con los requisitos de víctima. Este comentario puede estar de más pero francamente me da pereza borrarlo.


Ya pude entrar a hi5. Digo, por si tenían la duda y no podían dormir...


No sé, supongo que este mes no pasará gran cosa en mi vida. Aunque cada vez que digo eso hay una hecatombe emocional que me hace tragar mis propias palabras. Bueno, mientras no sea quedarme sin teléfono, no hay tox.


El informe de Felipe Calderón fue genial. Aunque desde mi humildísimo punto de vista debió empezarlo con la consigna "...Queridos Reyes Magos". Un compendio de logros, triunfos, cosas lindas me refiero, me hizo pensar en que quizá estaba rindiendo cuentas de lo que pasó en Holanda, porque en México no veo claro.


Por fin entiendo tanta melancolía. Además de lo que pasó ayer, digo. Estoy, como dijera mi abuelita, en mis días de luna. Fiuuuuu...


Debí empezar este escrito aplicando la de "Querido Diario", porque parece minuta.


Yo digo que chale.

lunes, 3 de septiembre de 2007

Helado de limón que tengo anginas...


Lunes de luna (rundida).


Quiero decir, no es la luna quien está rundida, sino esta Albanta que ni a golpes se levanta. Básicamente, es como si hace tres meses me hubieran noqueado y yo como Rocky Balboa, seguía arriba y adelante, luego me pegaron más duro y yo necia con no caerme, y hoy por una nalgada no me puedo levantar.


Ah, cómo me choca estar chípil...


Claro que de seguir escuchando a Edgar Oceransky me voy a cortar las venas (no, en realidad no me las cortaría, la sangre me marea).


Llega mi jefe temprano. Francamente me aniquila que aparezca antes de las siete, porque significa que anda activo y no vamos a salir de aquí hasta la segunda venida de Cristo.


Hace frío. Pero como me quiero morir de pulmonía, traigo un saco bien primaveral y no puedo cerrar las ventanas porque se encierra el humo de mis quinientos cigarros.


No puedo entrar a mi cuenta en hi5. ¿Alguien puede decirme cómo hacerle?


Unos tacones en lontananza... Es Hum, un licenciado que no tendría por qué traer tacones (cuestión de gustos, a mí nadie me critica por usar pura bota).


Hoy todo el mundo me dijo que me veo súper demacrada. "¿Qué tienes, estás bien?" preguntaron. "Desde luego: esto que ves es el rostro de la felicidad", respondí con la cara de quien acaba de recibir la noticia de que perdió mil millones de dólares.


Y yo sigo escribiendo porque no se me da la gana dejar de hacerlo. Bueno, me voy a echar mi Proceso, a ver si por un momento dejo de pensar tanta imbecilidad.


¡¡¡Chingao, quita a Edgar Oceransky!!!
La imagen no tiene nada que ver, pero se llama llanto. ¿Alguien tiene algún problema con eso?